fina ironia

Meu avô tinha mania de recortar trechos de jornais - poesias, contos - e distribuir pelos livros até que, anos depois, fossem encontrados.

Anteontem de madrugada, achando a vida muito doida, resgatei o mundo de sofia.
Lá estava, num papel minúsculo:

Liberdade (Drummond)
O pássaro é livre
na prisão do ar.
O espírito é livre
na prisão do corpo.
Mas livre, bem livre,
é mesmo estar morto.

Irônico.